Проза про Маму

Мама. Вроде такое простое и часто встречающееся слово, но такое родное, такое близкое, любимое. Я вообще не понимаю, почему в русском языке оно пишется с маленькой буквы. Я буду писать с большой. Мама – сколько смысла в четырех буквах. Это самый любимый человек, пожалуй, единственный, кто не забудет тебя. Никогда не забудет. Как ты люди не убеждали тебя, что не бросят, все равно когда-нибудь что-то или кто-то разлучит вас. Это истина. Но Мама не такая. Она тебя любит, заботится, она тебя сделала. Пока мы маленькие дети или молодые подростки,  мы не поймем материнского волнения и переживания. Это могут понять только они – Мамы. Каждую секунду они думают о тебе – где ты, что ты, как ты, с кем ты, почему ты, зачем ты? Когда она спросит о  твоей жизни, ты, конечно же, не ответишь – ведь это не ее дело! А это из-за любви к тебе…
Во время ссоры с тобой что-то не то, так? Есть чувство, признайся! Настроение на нуле. У Мамы то же самое, даже хуже. Если ты не видишь и не слышишь ее слез, то это не значит, что их нет. Они есть. Материнские – самые горькие. И тут приходит мысль «Пойду и извинюсь! Я не прав! Мама нужна мне.» Но ты не идешь. Что-то мешает. Что-то…
Гордость. Страх. Глупость. Вот что мешает. Иногда гордость надо забыть, страх преодолеть, а глупость превратить в разумность. А самое главное в этой ситуации – ты ничего не добился. Маме плохо, тебе плохо. Всем плохо.
Мама. Самое дорогое сокровище на Земле.
Береги ее, она одна. И она не вечна…