Запылали в теплицах пожаром
Розы, грея весеннюю синь.
За забором, по зябким канавам,
Оживают осот да полынь.
Правит миром суровая проза,
Дела нет ей до пышных красот.
Судьбоносный цветок мой – не роза,
А упрямый колючий осот.
Рос я дикой травой, не в теплице,
Средь сомнений, волнений, тревог.
Стал колючим. Надень рукавицы,
Коль затеял со мной диалог.
ОСОТ
© Copyright: Селиванов Владислав Степанович, 2013
Свидетельство о публикации №113101305076
Свидетельство о публикации №113101305076
Рецензии