Вспомнил наш домишко
да поля окрест…
Пишет мне братишка
из родимых мест.
По-крестьянки, с перцем
долю костерит,
за деревню сердце
у него болит.
Осень. Как обычно,
вызрел урожай.
Дело то привычно:
жни да не зевай.
Но реформ «подарки»
и в верхах дурман:
нет в стране солярки
для своих крестьян.
Кто терпел, кто плакал –
только ни к чему.
Ворон всё ж накаркал
раннюю зиму.
Полюшко горбатится
как упрёк для всех.
зёрна градом катятся
как слезинки в снег.
Снова моя Родина
в непроглядной мгле,
нет житья ни в городе,
ни в родном селе.
Велика Россия,
да велик обман,
сникла, обессилев,
ей не до крестьян.
И село горбатится,
веры нет в успех,
слёзы градом катятся,
как пшеница, в снег.
Письмо из деревни
© Copyright: Селиванов Владислав Степанович, 2013
Свидетельство о публикации №113101305062
Свидетельство о публикации №113101305062
Рецензии
