После

Слонявшись от дождя по тёмному кварталу
куда-то забрести не в поисках тепла
искать причины здесь, к душевному финалу
готовить предпосылки битого стекла.

Не нужно, не сейчас, не стоит лишних криков,
я - сам себе судья, а суд мой - этот мир
и слышать я хочу, не кучку грязных хрипов,
не голос, посетивший безразличья пир.

Промокнуть - красота, не каждому причина,
хоть редко улыбнуться унынью облаков.
Как солнечного дня случайная кончина,
так каплями узоры дождь нарисовать готов.

И дышится легко, быть может воздух чище,
свободней и светлей от мысли, что потом
озябшие лучи, пути-дороги ищут,
чтоб в следующий момент, рассыпаться огнём.

Примятая трава подымет стебли кверху
и снова будет пыль над городом летать.
Нелепая тоска теряется и меркнет,
как хочется, родная, тебя к себе прижать.

Пролился этот дождь и грозовые тучи,
избавили себя от этих лишних вод.
Произошёл один, такой обычный случай
и впереди меня другое солнце ждёт.