Что она такое

А я любви не знаю, право.
Сей сладкий мед, и ад, и яд
светло, и скудно, и лукаво
другие мне изобразят.
О счастье! Сей красивой мути,
 сего печального вранья,
и правды ветреной, и сути
ее хмельной – не знаю я.
Любви награда и остуда
в смешеньи снега и огня,
и грех венца, и святость блуда –
не для меня, не для меня.
Все это – грезя поминутно,
на жесткой падая стерне,
светло, и смутно, и занудно
другие нарисуют мне!
А я – любви не знаю, честно,
но почему-то знать хочу!
А что я знаю – мне известно
лишь от других – я не шучу…
Сильна, как смерть – от Соломона,
чиста, как небо – от Христа…
И что-то – от Наполеона,
и что-то – от того мента,
что на  обочине с мигалкой;
от той старушки, что с мешком,
от алкаша в кофтенке жалкой…
От Пушкина – душа винтом!
И от Есенина-гуляки,
и от Высоцкого в тоске…
От всех, кто жив, и кто во мраке,
от следа тонкого в песке;
от той рябины, что за полем,
от той звезды, что над прудом…
О чем поем?
О чем мы молим?
За что порой на смерть идем?
За что мы платим?
Что – оплачем?
Что есть у нас на склоне лет?
Зачем живем?
И что мы значим
на этой, лучшей из планет?

24-01.11