Я проснулся в поту, накануне девятого мая,
Словно въявь услыхав чей-то громкий, суровый приказ.
Ошалело взглянул в потолок, не совсем понимая,
Что привиделось мне в этот майский, предутренний час...
Мне приснился отец: молодой командир в маскхалате,
С автоматом в руках, и в кровавых бинтах голова:
Что ты делаешь, сын, почему позабыл об утрате,
Той Великой страны, что когда-то оставили вам?
Что «не мог», «не учёл» – оправданий твоих не приемлю!
Ты виновен, сынок,- говорю тебе это всерьёз.
Мириадами звёзд, наши души взирают на землю,
От обид и утрат, проливаясь потоками слёз.
Вот откуда дожди, наводнения и катаклизмы,
Вот откуда "беда, что всегда не приходит одна".
Мы отдали себя, свои жизни любимой отчизне,
Вы предали её, и погибла без боя страна.
12.10.2013
Мне приснился отец...
© Copyright: Николай Бутылин, 2013
Свидетельство о публикации №113101202668
Свидетельство о публикации №113101202668
Рецензии
Замечательно!
Этот стих да в школьные учебники.
Это было бы правильно и полезно.
С уважением,
Александр Кокора 25.03.2018 07:48 • Заявить о нарушении
Этот стих да в школьные учебники.
Это было бы правильно и полезно.
С уважением,
Александр Кокора 25.03.2018 07:48 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.