p. s

по ночам Аргонавты перестают дышать.
над их головами смыкается синяя гладь
и глубина  в замок собирает пальцы.
сколько морей проплывают скитальцы
перед тем как обнять любимых?

и меня, как Ясона, приветствует бездна.
мне то чтобы пусто. отнюдь, бесполезно
бороться с увядшим течением кровотока.
миру просто тепло от улыбки Бога
когда Гамлет целует Офелию.


p. s.:
представь что сейчас лето и вечер. мы сидим на веранде старой советской дачи, пространство окутывает звук уставшей ночи, прилетевшей с другого полушария и медленно, как застенчивый шахтер, вползающей в наш дом, кидающей свой сумеречный плащ на лампу солнца. и все так honestly, honestly like a crystal.
представь что я выхожу из дома, в красивом длинном сарафане, и, передавая тебе чашку кофе, сажусь перед тобой на колени. целую пальцы, накрывающие мои на стенках этой теплой, как окружающий нас вечер, кружки.
я читаю тебе книгу. ты любишь научную фантастику, но сейчас читаю тебе отрывки из моих любимых произведений классической литературы. и где-то затерявшись между Набоковым и Гюго, я говорю, что не влюблена в тебя больше. потому что сейчас не чувствую к тебе ничего, кроме безграничной нежности и таких же масштабов благодарности. замечаю, что скучаю по твоим вредным привычкам и заканчиваю тем, что самое ценное для меня сейчас - это смотреть в твои нежные, невероятно добрые, но бесстыжие еврейские глаза. и в этот момент ты почувствуешь, закуривая сигарету от зиповской зажигалки, что я не хочу знать где ты, что ты, с кем ты и почему, мне достаточно знать, что когда я буду плакать, ты придешь, запустишь руку мне в волосы, назовешь дурой и спасешь меня. ты скажешь - "ох!", и беззвучно отодвинешь подальше пустую чашку.
а потом я продолжу читать. про князя Мышкина, про Рудина и Инсарова, Меркуцио и Тибальба, про Ольгу Ильинскую, Оливера Твиста, про Айвенго и Королеву Марго, про нас с тобой.
дальше - ты докуришь, и мы заснем, пока нас не разбудит ночной дождь.