Под Свет в августе Фолкнера

На них уже пыль,
На них уже лет, как песка.
Внутри еще боль
От незнанья тебя и тоска.

Ты где-то стоишь сейчас,
Смотришь на россыпь звезд,
А я – ни хера не в Канзас
Кирпичной дорогой стихов.

Как каждый такой графоман
В самый засушливый год,
На самом деле дурак,
Но все равно идет.

Кирпичной дорогой слов
В собственное «сейчас».
И не закончит ее
Тот, кто выбрал за нас...

10.10.2013


Рецензии