Похороны отца

Порой мне кажется, что я живу в клетке, которую построила собственными руками. На этих руках плотным, стальным кольцом гремят наручники надетые судьбой, а может быть случаем. В моих глазах всё чаще читается недоверие и упрек. Всё чаще моя жизнь напоминает один бесконечный день траура. Этот день, когда прощаешься с кем-то любимым, родным, с кем-то необходимым. С тем, кто не должен был уйти так рано, а может быть вообще не должен был уходить....Но всё же... Со дня смерти, до похорон, так называемого траура, ровно три дня. Эти 72 часа ожидания проходят с чувством страха и любопытства притупленного смущением. Да, да... именно любопытство и страх. Страшно подойти к гробу, в котором лежит близкий человек, стоя за дверью я шептала: "Господи, почему всё это именно со мной?". Через минуту смогла войти. Большая, просторная, почему-то именно в этот день очень светлая комната, по середине две табуретки, на них гроб... Нет, я не могу на него посмотреть. Привыкая к обстановке разглядываю стол: фотография с черной лентой в нижнем правом углу. Неудачная фотография, думаю я, не осознавая, что "удачность" фотографии в данный момент не имеет значения. Ну, что там дальше... свечка, стакан с водкой, на нем кусок черного хлеба, странный обычай... Вроде бы всё..Теперь уже нужно повернуть голову, но вот глаза замечают венки и я с жадностью начинаю читать надписи на лентах... еще секунду и я повернусь... Голова медленно поворачивается, глаза с любопытством впиваются в его лицо. Вот он кульминационный момент трехдневной трагедии, именно с него начался мой день траура. Что было дальше? .... Ватные ноги спускаются по лестнице, тротуары, цветы, автобус, забор кладбища, яма.... Всё уже безразлично, сухие губы коснулись холодного лба... Бесконечный сон, сон без будущего, без прошлого, без настоящего.... Сон с намеком на то, что все там будем... Но пугает не он, пугает понимание того, что он действительно умер, эта мысль так интересовала и настораживала в течении трех дней, казалось, что всё это злая шутка, розыгрыш. Но нет... слезы неожиданно прыснули из глаз... Нет. Смерть нельзя простить, с ней невозможно смириться, её можно почувствовать через этот ужасный, холодный поцелуй, вкус которого буду помнить вечно. После него всё стало безразлично-пустым, одинаково-серым.... и скорее всего просто ненужным.

30.01.2000