Иван-да-Марья...

Она жила в избушке, у реки.
Как все. У нас таких в России много.
Умело уходила от тоски,
Когда вела в тупик её дорога.

Не злилась. Возвращалась. И опять
Искала. Так себя найти хотела.
Читала много. Не любила спать.
Траву косила, и при этом пела.

Однажды в лес за хворостом пошла
И заблудилась, потеряв тропинку.
В глухую чащу к ночи забрела,
И испугалась. В сердце будто льдинки

Закрались. Стало холодно внутри.
Но вдруг...вдали...неяркое мерцанье.
Пошла. Вблизи увидела - горит
Свеча в окне. Как будто на закланье,

Открыла дверь, от страха вся дрожа.
Ночь. Темнота... Вдруг отказали ноги...
Топчан. На нём, к руке платок прижав,
Лежит и стонет... И она в тревоге

Забыв про страхи, бросилась к нему.
Лежит, весь бледный. От потери крови.
Не зная, кто он, в чьём она дому,
Стянув с себя жакет - и в изголоье.

Перевязала рану. Он ожил.
Взглянул тепло, немного удивлённо...
Так началось, без пафоса, без лжи,
Знакомство наших будущих влюблённых.

Она сидела молча до утра.
Врача бы надо! Ох, врача бы надо!..
А за окошком - дождь, как из ведра.
А на тарелке - гроздья винограда.

Вдруг засосало где-то там внутри,
Под ложечкой. Так кушать захотелось!
А виноград призывно так горит,
Как будто говорит: "Насыть же тело!

Душа твоя насытится сама.
Смотри, как я красив! Как свеж и сочен!"
"Да, сочен! Вкус отменный. И весьма!..

Какое чудо!"...
             Всё. Спокойной ночи.

Продолжим завтра вечером рассказ,
Коль интересно вам... А интересно?
Всё сказано давно уже, до нас?
А вот и нет! Что будет - неизвестно!..