Над душой - мишура, да блестки-фантики,
На душе столько лишнего, впору каяться.
А в душе - громадное, как Атлантика,
Отчаянно-дерзкое желание нравиться.
Но только не так, чтобы: "Ах, деточка,
Прелестно уложены ваши волосы".
А так, чтобы каждой чешуйкой-клеточкой
Подниматься при звуке ее голоса.
Чтоб просто тянуться, как здесь выросло,
Улыбаться честно from heart to heart.
Но сноска пророчит опять вымысел.
"Не то. Двадцать пятое. Вторник. Март".
Заплакать бы ей, да резон маленький
И кто ей поверит? Не та печаль...
А когда вновь качнется судьба-маятник...
"Не то. Тринадцатое. февраль".
Вот так и живет, от беды к милости
На стенах пишет: "я так спешу".
Безумно. Так сильно желая близости...
"Чуть-чуть. Умоляю тебя, прошу".
Поля тетрадок укутаны сносками
А она все верит. Все так же ждет,
Что где-то, под всей мишурой и блестками,
Хоть кто-то придет отыскать... Ее.
Над душой - мишура
© Copyright: Савицкая Анастасия, 2013
Свидетельство о публикации №113101009043
Свидетельство о публикации №113101009043
Рецензии