Девчонка редко пишет письма...

Девчонка редко пишет письма,
Верней, не пишет их совсем,
Мать ждёт...  Ну как без оптимизма!
Букетик поздних хризантем
Для почтальонши сорван, Веры...
А в мыслях сон — всё так чудно -
Как-будто бы  к ней  голубь  серый
Влетел  в открытое окно.

Не верила  она  в приметы,
И в сны не верит, но теперь
И спит не выключая света -
Вдруг,  постучится  дочка в дверь.
Всего - то любящим и  надо -
Хотя бы строчку, ведь так ждёт!
Открытку!  Ах, как  будет рада!
Кто ждал, тот знает, тот поймёт.

Накинув шаль спешит навстречу-
Но Вера снова промолчит,
Надежды задувая свечку-
Букетик  хризантем  забыт...

Ни слова. Снова мыслей стаю
Отгонит мать, поймёт, простит.
-Пойдём,  подруга, выпьем чаю!
Цветы тебе! - Что ж, будем жить!

-------------------------------
Уснуть бы ей, но ночь длиннее,
Газетных заголовков строй...
И снова  сердце холодеет...
Хоть плачь ты, хоть  волчицей вой...

В который раз дочь проводила...
Скребёт в углу каком-то  мышь,
-Так далеко  ведь укатила!
И что  ей Франция, Париж?...

И с этой мыслью засыпает,
И снова поезда шумят,
И город холодом  встречает
Не дочку, нет, а её  мать