Улица детства

Улица Мичурина, двадцать семь домов,
камнем-бутом вымощена, калитки у дворов...
Вишня в палисаднике у каждого крыльца,
у окОн – наличники от мастеров резца.

Чугунные колонки с рычагом-дугой,
зимой и летом – с тонкой ледяной струёй.
В любое время года, вечернею порой,
три фонаря народу светили   путь домой.

Дома - по обе стороны, на запад  идёт счёт.
В двадцатом навещали сны... В них – я и самолёт.
Дома все – деревянные, острые коньки,
и парочка шатровых: на  две и три семьи.

Напротив Кузнецовых - заброшенный пустырь.
Он - главная площадка для разных детских игр.
На пустыре – калитка, с запором-молотком...
В неё я раз в неделю  нырял за молоком.

Там жил наш «дядя Ваня», что три войны прошёл:
с женой, коровой Маней и табаком-махрой. 
Он летом -  на завалинке, с цигаркою весь день,
в телогрейке, в валенках, в треухе набекрень.
               
Мы понарошку – ратники: мечи в руках, щиты...
Секли у палисадников репейника  кусты.
Длиной в полкилометра - путь в школу, на восток,
шагался ежедневно довольно долгий срок.
 
Однажды поздним летом у дома номер шесть,
пришлось с велосипеда мне для ремонта слезть.
Пока я с ним возился, весь свет ругая в раз,
за мной с окна следили две пары карих глаз.

Тогда ещё не знал я - одна из этих пар
зажжёт искрою взгляда в душе моей пожар,
да так и не потушит до нынешнего дня...
Спасибо, моя улица, за выбор для меня.
.    .    .    .    .    .    .    .
Улицей знакомой из яви и из снов,
шагал сегодня утром, не слыша звук шагов...

   10.10.13г.