письмо в будущее

я слушаю стихи про миссис Корстен
и так себе я представляю идеал:
она любила мистера. так просто всё
и он любил. но все-же умирал


так интересно воображать, что мне
лет тридцать, или, может, тридцать пять
я в строгом платье. деловая леди
и мне детишек с школы нужно забирать

мне интересно представлять наш дом,
в котором лишь поселится уют
два этажа. цветами весь заставленный балкон
и попугайчики там зернышки клюют

а иногда, когда детишки отдыхают
у бабушки любимой и дедули
с любимым на балконе вместе мы читаем
что по душе. молчим. без слов друг-друга любим.


мы пьем на свете самый лучший чай
читая новости в местной газете
хотя..
газеты к черту. без них мы не скучаем
тонуть. на дне
в любимом человеке.


мы ходим выбирать ему рубашки
он мечется, психует - долго выбираю
ох, эти чертовы его замашки
но любит он меня. я это знаю

и, по пути домой, как и обычно
мы заезжаем в продуктовый магазин
накупим вкусностей, все так привычно
заедем на заправку, кончился бензин

он снова мечется, кричит, не понимает
и дети грустные: "чего ты, папа?"
он смотрит мне в глаза. изнемогает
я обнимаю. а на душе - глубокий кратер

приедем мы домой, все приготовим
так дружно, будто вздоров не бывало
покушаем, любимого кота покормим
всё это мило. уберу. и даже не устала

когда детишки наши повзрослеют
когда у них появится семья -
не перестану чувства те лелеять
на первом месте будут вовсе не друзья

я буду счастлива с любимым встретить старость
когда седые волоски повсюду, и склероз
когда в суставах слабых появляется усталость
но он приносит снова в дом охапку роз

когда все те же книги и балкон,
теперь уже другой фасон рубашек,
теперь уже немного беспокойный сон
но всходит все-же пыл его замашек

он продолжает вечно что-то бормотать
я продолжаю возникать, мол, что ты,
к нам внуки вот пришли. за это можно многое отдать
разве не в этом заключались все наши мечты?

я тут надеюсь: так случится
и кто-то будет рядом бормотать
мы прочитаем сотни книг, мы приготовим сотни пицц, и
тогда не нужно будет так переживать