Баккара

Милый, рано утром я вышла из дома
изморось кружевом
как в хрустале французском – Baccarat
- хрупкая красота
так искусно природа
рисует осенью пламень надежды
жаркое солнце,  тщетно пытаясь вернуть.
Дворник, сгребая листву порыжевшую
говорит приятелю стоящему  рядом:
- нет, мужики нынче пошли, тьфу-тьфу
носят серьгу и хлещут пиво с утра до вечера...
хочется верить ему – его территория с Ватикан,
чисто и симметрично кусты и деревья стоят
как на плацу, куда едет очередной генерал,
а я вспоминаю стихи Рождественского:
«Мы в детстве были намного откровенней.
- Что у тебя на завтрак? - Ничего.
- А у меня хлеб с маслом и вареньем.
Возьми немного хлеба моего...
Года прошли, и мы иными стали,
Теперь никто не спросит никого:
- Что у тебя на сердце? Уж не тьма ли?
Возьми немного света моего».
А я готова поспорить,
что все относительно
Не время меняет людей - напротив
На переломе истории время рождает героев
И смута, когда как в  болоте – трус и невежда
Верховодят народом...
В основе любого счастья лежит несчастье.
Зимние слова — это изморось, снег, холод, очаг, жаровня,
конец года – они согреты твоей улыбкой,
твоим поцелуем, словами: любимая, милая
сказано ведь, в ад попадают поодиночке,
а мы,  с тобой за руки взявшись в рай.
Рай на земле – это счастье с тобой
вдвоём...
может скажем об этом дочке?)