А прежде губ родился, видно, шёпот:
В страницах, в ветре, в тишине лесной.
Хоть чьё дыхание и душевный ропот
Он принимал за ропот, но за свой.
И говорил:" Останется всё в памяти,
В бессоннице и в ярком сонме дня".
То болью отзывалось, а то завистью.
Терзало душу, сердце , как змея.
Мир был ему и лирой, гимном, студой.
Воображением , мыслью стал он всё лепить.
Поэтом одиноким быть так худо.
Ведь шёпот не позволит долго жить.
Одинокому поэту
© Copyright: Валентина Путилова, 2013
Свидетельство о публикации №113101005145
Свидетельство о публикации №113101005145
Рецензии
