Открываю Word...

Открываю Word, нету ни масок, ни морд, обычно, без интервала, ни мыла нет, ни мочала.
Ни чистилищ тебе, ни ада, и чего мне тут надо? Какого лешего, водяного какого?
Ни конного тут, ни пешего, одни намеки на слово. А я ничего не собрал по осени, все сидел да играл, то стрельнет, то подбросит. И в конце концов куда-то забрел, что нынче снились собственные похороны, с бородою Да Винчи. Это потому что под ухо на ночь, на теплой подушке, не включил я плеера, и  на сон не глядел порнушки. И, видимо, нет ничего приличного ни в смерти, ни в порно, как в действиях коррупционера столичного, которого взяли за горло, как в собаке или облезлом коте, что бродят по городу без хозяина не известно где, как в сериалах, про каких-нибудь полумертвых девиц, как в карнавалах, где вместо масок, личины давно не отмытых лиц.
А в облаках где-то там водяные знаки, и время тащит год лошади или собаки. А мне-то, мне-то нужен год обезьяны, потому что я стар и хожу по улице, словно пьяный. Но если накатываю пивка, хотя бы полбанки, то походка моя легка, как ложь молодой цыганки, как воровки какой-нибудь надоевшие бредни, так что в последний путь налью себе виски и бренди. И тем же самым, меня помянут ближайшие, да простит меня мама, кривоходящего и прямолежащего.