Заглушая боль улыбкой

Время подходит к мертвой точке,
Забываясь внутри самого себя,
Расссыпаясь на мелкие кусочки,
Сжигает мое сердце в пламени огня.

Этот момент должен был наступить,
Вот только не успел я осознать сам,
Что мне придется снова уступить,
Раскаяться, проиграть и сознаться.

Должен ли я сказать что-то важное?
Нужно ли мне вновь лить потоки слов?
Стоит ли мне раскрыть что-то страшное?
Показать ли вам обрывки моих странных снов?

Обязан ли я открывать все секреты
Пред тем, как я бесследно исчезну?
Бросить ли мне курить сигареты,
Перед тем, как я нырну в эту в бездну?

Признаться ли мне вам искренне
В том, в чем не осмеливался признаваться я?
Открыть ли вам ту самую истину,
Что однажды выведал у братсва я?

Смело ли будет уйти не прощаясь?
Достойно ли будет оставить прошлое?
Сказать ли вам, что я, так стараясь,
Пытался сделать для вас невозможное?

Кому вы мне прикажете плакаться
В рукав рубашки, как мне тоскливо?
И с кем напоследок мне потрахаться,
Чтобы уйти, так сказать, красиво?

И что мне родной поведать матери
В письме, что готовлю я много лет?
Каким мне ядом убить вас, предатели,
Чтоб не опознан был ваш скелет?

И что мне прикажете делать далее,
Когда я уйду? Что ждет меня там?
Могу ли я знать, как вы, заранее,
Каким подарю свою душу богам?

Какую мне спеть на прощание песню?
Любовную? Смешную? Или любимую?
И сколько угодно вам моей лести,
Что б приняли ее вы за соловьиную?

Да знаю, ведь вам ничего и не нужно
Ни от меня, ни от песен моих..
Просто.. мне дико навязчиво скучно
Здесь, одному на Земле для двоих.

Ну вот и она... последняя строчка..
И в ней скрыта вся моя шизофрения.
Ну что ж, не прощаюсь, а мертвая точка
Пусть станет моею анестезией.