мой...

ты  балуешь меня своими пропущенными,               
и как всегда приходишь ко мне в снах...
я, как шарик воздушный - ещё не отпущенный,
не на земле, но и не в облаках...

и в нудной дороге мысли мучают...
а я зачем-то режу себя изнутри.
я молчу, а смысл говорить - ведь не слушают.
"я люблю.... " что-что, повтори?

и по глупому сценарию всё повторяется,
вновь мелькают лица, поезда, города...
знаешь, лишь чувства мои не меняются...
ни за что. нигде. никогда....


Рецензии