В роскошном зале мраморном
Сидит король великий,
На торжестве распущенном
Вся знать столь однолика.
И каждый дом, что замок,
Ступени все из золота,
Перила драгоценные,
Звенит в часовне колокол.
Но вот беда! Не нравится
Народу эта роскошь.
Толпа идет, беснуется,
Стреляя в придорожных.
И по дорогам струйкою
Течет кровь голубая,
И стены в каждой комнате
Огнем чувств запятнали.
Бежит, ах, льется, кружится
С верхушки вниз поток,
То передел имущества,
Земля ж – багровый клок.
Средневековье, думаешь?
Какой там! Наше время!
Да только средства старые
С другого скинуть бремя.
Междоусобица
© Copyright: Полина Красная, 2013
Свидетельство о публикации №113100807788
Свидетельство о публикации №113100807788
Рецензии
