Мытарюсь по строкам...

Мытарюсь, удивляясь, не сопротивляясь
Своим желаниям: секундным, ежечасным.
Сегодня я хотел бы вам сказать, друзья,
Как строго и не строго себя вершить стараюсь.
Нет, право ж, нет – не для вершины славы.
Не мой венец творения, но любопытство есть.
Оно, порой, какое-то, толь робко-неумелое,
Толь очень, уж горячее, как градус реки лавы.
И вот, на этом берегу своих творений
Я, разуваясь, мытарю плоскостопие стопы,
Ища чувствительно от пяточных наскоков
На камешки тропы до мозговых мышлений:
Какую б строчку написать, какое б изъяснение
Для будущего времени и не прослыть лжецом?
Жаль, что бывает время мало и очень скоротечно,
А, потому тихонечко иду по брегу весь в мышлениях...
Но, вот наскок и язвенная боль кольнуло тело,
А мозг отдачу дал и слово родило строку.
Я тут же сел писать: рожая, обрамляя,
Испепеляя зрение и мучась-исправляюсь.
Уж от зачёркнутого лист мой стал чернеть,
А я пытаюсь петь и мысль слагать-её не умоляя...
И, наконец-вершение! Фанфары звуки торжества!..
И дробь сердечного обилия для токов крови в теле.
Я покорил вершину мудрого и тонкого стиха
Последними строками! Они сейчас запели!

Вот так вот, дружечки и недруги мои, которых нет.
Сначала лист терпел, устал, но всё же дал ответ!