Гром удачи не пророчит,
Но становится порой
Яркий день мрачнее ночи -
Ослеплённому игрой
В жизни, столь однообразной,
Всё претит! Но как же так?
Только было всё и сразу,
А теперь - иду во-банк,
Заложив на "крайней" фишке
Воспалённые мечты!
Гол, как сокол... Время вышло,
Повелев сжигать мосты!
В мимолётно-пошлой драме
Всё по-прежнему старо:
Лучше бы я ехал к маме
С вкусный тортом на метро
И, вручив букет цветочный,
В кресле доблестно усуснул:
Гром победу зря пророчит,
Развалив поэту стул!
Как ужалённый, подскочит,
Проклиная всё вокруг,
Тот, кто музу дико хочет, -
Начинайся, новый круг!
Недобрая примета
© Copyright: Александр Шталкин, 2013
Свидетельство о публикации №113100705101
Свидетельство о публикации №113100705101
Рецензии