Стена

Степь.
Потоки звенящего ветра заглушат все звуки.
Лишь древние русские лики
и буйный покой.
И древнее рыжее Солнце зевает от скуки.
Лишь запах степи 
и мой конь подо мной.

И он несёт меня
за горизонт событий,
в страну, где нет границ
и правит Серебро.
Там в лики превращаются все лица
и нет там золотого зла и властвует Добро.

Там нет житейских пут
и вольному там воля.
Лишь стук копыт
и пряный запах трав.
И Солнце утомилось,
став блестящей солью,
и тот, кто дарит Свет, всегда там прав...

Потоки звенящего ветра заглушат все звуки.
Лишь древние русские лики
и буйный покой.
И древнее рыжее Солнце зевает от скуки.
Лишь запах степи 
и мой конь подо мной.
---
Миг.
охрипший ритм разорванных мелодий
и вечный диссонанс с самим собой,
и наш извечный бег из ниоткуда в никуда,
калейдоскоп из лет и полугодий...

но иногда, среди разбитых трасс,
мы замираем, на миг вдруг почувствовав ложь,
от суетной мысли, блеснувшей как нож:
а вспомнит ли кто-то о нас?

мельканье легковесных встреч и городов
и разговоры ни о чём - лишь виртуальность слов,
и лица, возникающие изредка из улетевших лет,
и виски бесконечная усталая простуда...

забытые друзья, несовершённые звонки
и выброшенный в урну ежедневник...
куда мы все бежим, зачем и для кого,
не вспоминая тех, кому сейчас нужны...

лишь иногда, среди разбитых трасс,
случайно выбившись из ритма бега,
вдруг вновь блеснёт вопрос,
не в стиле сумрачного века:
а вспомнит ли кто-то о нас?..
---
Воспоминание.
Мне был не близок век,
а те, кто был мне нужен,
лишь лёгкой тенью мимо пронеслись,
меня не обнаружив...

Игра не стоит свеч,
когда играют за тебя,
не открывая лиц и плеч.

Убить способна, мон ами,
не только виртуозность шпаги,
но просто лёд в словах
и равнодушное движение руки,
холодный блеск ума в глазах
и лаконичность скуки,
и удаляющиеся медленно шаги...

Игра не стоит свеч,
когда играют за тебя,
не открывая лиц и плеч.
---
Эпиграмма (VC).
Пурпурный вечер при свечах
и ресторан Белуга,
полна тяжёлых дум, испив сто грамм,
выкладываю фото в Инстаграм...
---
Мы засыпаем, мечтая проснуться и умираем, мечтая уснуть.
---
Колокольчики (А. Башлачёву и...).
Возле трона мразь в голубом в обтяжечку,
Мы в подполье в маленьких театриках,
Мы подложим вам дёготную ложечку
В ваш медовый жбан сытых праздников!

Не искорените вы наше разнотравие -
Наши корешки слишком глубоко сидят!
Пусть звенит сталь-коса, вырезая звон...
На весь мир звенят сини колокольчики!

Ой, да не умерят бег кони привередливы!
Понесём буйны головы мы на плашечку...
Но набатом бьёт колокольный звон,
Ой, да не малиновый, а прямо в яблочко!

Расцвело в полях буйно разнотравие,
У больших колоколов языки оторваны...
Пусть звенит сталь-коса, вырезая звон...
На весь мир звенят сини колокольчики!
---
Ангелы.
Закат окрасил небо алой кровью.
Спектакль окончен, сыграны все роли.
И ангелы со сломанными крыльями
бредут устало по седой земле.

Они устали в нас кричать от боли
и очищать прилипший пепел с наших душ...
На ангельских щеках они остались лишь дорожкой соли,
а мы срослись телами с жижей грязных луж.

Наш мир - всего лишь узкое окно.
Мы разучились улетать за горизонты.
Нам белых крыльев не дано,
а небо закрывают грозовые фронты.

Вся наша жизнь - привычная тропа
между ненужными делами.
И ангелов-хранителей усталая толпа
бредёт куда-то вдаль поникшими телами...
---
Мы пленники ушедших впечатлений
и улетевших лет и лиц...
---
Что моя жизнь? Лишь всполох от костра...
Слепящий миг, который нужно лишь кому-то подарить.
---
Воздушный шарик.
"Вишну, выдувающий Вселенные".

Человек - всего лишь лишь воздушный шарик,
надутый кем-то изнутри.
Мы были разноцветными когда-то...
Теперь - без цвета, сколько ни смотри.

Когда-то мы легко взлетали, отдаваясь ветру,
а буря лишь подбросить выше нас могла,
но износилась, нас удерживающая оболочка,
ослабла тоненькая нить, связующая души и тела.

На выдохе мы растворимся в бесконечной выси,
наш вольный дух не чувствует границ и не приемлет стен.
Мы станем частью, не имеющего формы Океана,
покинув навсегда, придуманный для нас, воздушный плен.
---
Ах, если бы...
не падать с хрустом как надломленное дерево,
но лишь согнуться от порыва ветра,
как упругая лоза...
от подлости не выть и не впадать в отчаянье,
когда душа готова позабыть про тормоза...
и быть уверенным в друзьях и неизбежности рассвета,
и не бояться показаться глупым и нелепым,
соприкасаясь взглядами нечаянно...
Ах, если бы...
---
Время войны.
Время утратило краски.
Мелодии сейчас не нужны.
Нужен лишь ритм барабанов
в эпоху бесконечной войны.

Твой дар - это светлые песни
о Времени Грядущей Весны.
Но, знаешь,
никто не слышит,
пока гремят барабаны войны.

В своих снах мы несёмся вперёд,
балансируя на гребне волны.
Но, знаешь,
мы всё ходим по кругу
и бьём в барабаны войны...

Лишь холод и Солнца последние отблески
на золоте опавшей листвы...
Но, знаешь,
я вернусь, непременно,
когда умолкнут барабаны войны...