Год спокойной, такой ровной жизни,
A теперь словно в спину ножем:
Зачем брал ты моей любви кисти,
Если холст теперь насквозь сожжен?
Кто просил тебя смешивать краски,
И писать те картины, что я,
Так любила, до боли, до страсти,
Что б теперь их отнять у меня?
Кисти мыл ты в хрустальном бокале,
Воду в нем не менял никогда.
И ушел, как в дешевом, дрянном сериале,
А в углу догорали обрывки холста.
Кисти
© Copyright: Марьяна Вышкварка, 2013
Свидетельство о публикации №113100710331
Свидетельство о публикации №113100710331
Рецензии