Нет, это не белый свет.
Дуют вовсю метели,
Эти метели вьют
Кружева на моей постели.
Стелет туман поля,
Жуткая небылица.
Крылья сломает вновь
Ангел, что ввысь стремится.
Будут потом кружить
Вороны над гранитом.
Я попытаюсь жить,
Пока согревает свитер.
Бежать со всех ног, кричать,
Потом упасть на колени,
Жадно слёзы глотать,
Безумно в это не веря.
Бить о лёд зеркала —
Осколки больной натуры.
Никто, нет, никто не сказал,
Что смерть пережить будет трудно.
Вгрызаюсь в бездушный нерв,
Чтоб было больней от боли,
Как будто меня сожгли,
Как чучело на заборе.
Потом заставляю себя
Держаться в толпе безликих.
Ну вот, я один… Извне
Наружу прорвутся крики.
Крики больной души,
Как дети на перемене, —
Их не унять словцом,
Лишь время их сдержит.
Время…
Крик души
© Copyright: Евгений Владимирович Кузнецов, 2013
Свидетельство о публикации №113100710006
Свидетельство о публикации №113100710006
Рецензии
Знакомое состояние, удалось передать здоровско.
Коршунова Ирина 23.10.2013 07:31 • Заявить о нарушении
Коршунова Ирина 23.10.2013 07:31 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.