Как часто играя победами мы,
С прискорбием, вдруг сознаем,
Что мы - только пешки зовущей судьбы,
За рамкой любимых ворот.
Часы остановят свой бег, и тогда
Лишь МИГ возвратить захочу,
Что дышит взаимностью на проводах
Любви, где мне все по плечу.
Как редко, мой нежный, дышали мы в такт,
И благом питались любви...
Печально гримаса хранит на губах:
,,Родная, за все ты прости..."
Прости
© Copyright: Елена Щур, 2013
Свидетельство о публикации №113100601884
Свидетельство о публикации №113100601884
Рецензии