Выше, чем любовь

Милая. Наивная. Добрая. Нежная. Странная и переменчивая. Нравится парням, но ненавидит себя.
В жизни была влюблена всего два раза. Хотя нет, три. Два из которых  окончательно и бесповоротно.
Первого звали Витя. Он был идеален, так ей казалось.
«После какой-то нелепой ссоры я не могла прийти в себя. Так глупо и неожиданно. А следующим утром, выйдя на балкон, я не поверила своим глазам. Шестой этаж, а возле моего балкона развиваются 14 шариков, из которых сложено «Прости меня!!!» Это было восхитительно. Никогда не забуду…»
А потом его не стало. Её Вити не стало.
«В тот день я отказалась ехать на день рождения  его друга, а он поехал, чтобы не обидеть. Возвращаясь, попал в автокатастрофу. Это все я узнала от водителя того автомобиля – Димы. На Диме ни царапины, а вот Вити… моего любимого... Его больше… нет»
А потом время выпало. Она вспоминает только слова его родителей: «Ты не виновата. Не вини себя»
А порою ей хотелось все забыть, как страшный сон. «Время лечит? Ха! – не раз повторяла ты себе – Оно не лечит, а просто учит жить с болью» Вот и она научилась. Привыкла просто. Она никогда полностью не осознавала, что его больше нет. Проще было внушить себе то, что он уехал. Далеко. Очень далеко. И она внушила. После этого жить стало легче. Нет, правда, легче. Она перестала существовать, а начала снова жить.
Прошло три с половиной года после его смерти. Нет, не смерти. Гибели.
Она вновь влюбилась. При виде него сердце не просто  «йокало», оно выпрыгивало навстречу ему.
Саша. Постоянно твердила она. Его именем она бредила по ночам. Она его любила. Любила и поэтому так боялась причинить боль. Полгода он её добивался, но слышал только «Прости, Саш, ты друг. Лучший, но друг». И это его бесило. Но спустя полгода она сдалась.
«Я просто не мыслила своего существования без него. Он был не воздухом, а чем-то другим. Особенным»
Они встречались ровно месяц. А потом, он позвонил и сказал: «Прости, любимая, я уезжаю. Далеко» Она сыпала вопросами «Как? Куда? Зачем?», а в ответ услышала лишь: «Мы больше не увидимся. Я люблю тебя! Прости…», после чего его голос продолжили ненавистные гудки. Напрасно она пыталась перезвонить, он не брал трубки. А потом и вовсе стал недоступен.
Около недели прошло после того разговора. А она все копалась в себе, ища причину его отъезда.
Затем ей позвонили. Его родители. И сообщили: «Саши больше нет. Ты не виновата. Не вини себя.  Просто забудь»
«Не виновата? Забудь? Как можно не винить себя в смерти любимого человека? Как его вообще можно забыть? Это запрещенный удар. Снова. Они мне даже не сказали,  когда это произошло, и где он похоронен! От этого только больней. Из памяти о тебе у меня остались только фото, пара безделушек, увядшие цветы и... любовь»
Любимый человек. Она его действительно любила. Как и Витю.
История повторилась, и это ей вовсе не казалось случайностью.
«Я причиняю боль. Я причиняю боль всем, кого люблю. Это невыносимо. Я их теряю. Любимых. Навсегда. За это я ненавижу себя. Ненавижу»
Она боялась влюбиться? Нет. Она боялась влюбить кого-нибудь в себя. Она этого просто не могла допустить.
«Я не имею права быть любимой!»
А он влюбился. Глупый. Очередной. Третий. Но и она его любила.
«Я не имею права его любить. Я не могу быть с ним. Не могу. Он не должен ко мне привязываться. Я приношу слишком много горя и страданий. Иногда, кажется, что проще свести счеты с жизнью, чем погубить ещё одну жизнь. Я не могу этого сделать! Я живу только потому, что так хотели бы они, мои любимые»
Он твердит ей «люблю» постоянно. А что она может ответить?
Несмотря на то, что она любит его всей душой, всей сердцем, она не может ответить просто «я тоже». Она мучает себя и его.
И, кто знает, может, она когда-нибудь сможет сказать «люблю». Но только когда это будет…