Вторые сутки так хлещет дождь по ржавым, вдоль рассеченным кронам,
что, кроме звука, уже не ждешь, что осень что-то еще обронит.
Когда у города ни костров, ни права памяти поименной,
шестое чувство мое остро, но вот без слова выходит мертвым.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.