Состарился и он, а был на взгляд
(Любой по счёту) - молод, как всегда.
Однако быт - не праздничный наряд,
А платье, что даётся навсегда,
Но старится - куда там Дориану
С его портретом, дьявольски живым!
Жизнь - снадобье, кладут его на рану
Смертельную. Со дня рожденья. Дым
Не жизни иллюзорность и не смерти
Предвиденная быль, дым - это сон,
Туман, что напускают в явность черти.
В тумане сна и я был сотворён:
Поэт, что много меньше чем поэт,
Коль места в прозе лет мне нет, как нет.
Поэт, что много меньше, чем поэт
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2013
Свидетельство о публикации №113100505409
Свидетельство о публикации №113100505409
Рецензии
