сентиментальность

это слишком мило.
но зато правдиво.
( чуть-чуть и по секрету)

время домой.
мой любимый транспорт.
названия остановок,
нас разделяют минут 20.
ни мысли о другом.
их просто не существовало.
случайно заметить,что руки тобою пахнут.
и ехать,подперев ладонью,
тонну мыслей "о тебе",
смотреть в окно и думать,
что ты был сегодня прекрасен.
задыхаясь от волнения,
что ветер развеет запах с майки,
бежать домой и проговаривать:
я знаю,ты сейчас рядом.
увалиться на кровать,
быстро снять и спрятать одежду.
помню свою надежду,
что моя голубенькая майка,
в одно очень чудесное воскресенье,
будет всегда пропитана запахом твоих духов.
присутствие тебя рядом.
ложилась в кровать,
на подушку,
пошло и душно,
рядом ложила майку.
закрывала глаза и боялась,
что я не смогу уснуть.
чувствовала всем телом: ты меня обнимал.
я это чувствовала.но ты спал уже,
в расстоянии от меня равном
семи прослушанным песням.
спал...такой милый..
я бы тоже хотела спать,
если бы ты укрывал меня перед сном теплыми словами.
и говорил,что все будет хорошо.
поверь мне,мы справимся.
и никаких ночных кошмаров,
бессониц и книг
"как спастись от ударов".
меня всегда умиляла твоя сентиментальность.
оно буквально разжигала меня.
помню,как ночной пожар,
поедала меня моя совесть,
что я не слишком для тебя хороша.
глупо,но мне казалось иногда,
что я слишком плоха
была для тебя.
кажется,у меня закрываются уже глаза,я забываю каждую написанную строчку.потому что уже мысленно написала после этой двадцатую.
я сижу молча,но
в душе что-то громко кричит.
и кажется там очередная ночная буря,
которую я как всегда попробую пережить. одна.