Я письма пачками писал
Переводя чернила в строки
В них я страдал, искал, шептал,
Свои высмеивал пороки,
Искал прощенья у тебя
За что, ты спросишь?
Сам не знаю.
Бумагу ручкой теребя
Твое я имя забываю.
И вот уже среди страниц
Исписанных небрежно-криво,
Я вижу кончики ресниц
И взгляд, задумчиво-игривый.
Я вижу - как я вижу вас -
Овал изящный и знакомый
И кажеться, что вот, сейчас,
Волшебной силою ведомый,
Простой изгиб прелестных губ
Мне что-то скажет - тихо, нежно...
Раздался вдруг знакомый звук:
В психушке завтрак. Да, конечно.
письма
© Copyright: Александр Николаевич Панов, 2013
Свидетельство о публикации №113100501381
Свидетельство о публикации №113100501381
Рецензии