О тех ли стынет постель и пьется прямо с горла,
о тех ли поет Эстель, благодарит ли тех сполна?
Вероятно верой одной не вериться, не пишется,
не ощущается; верой отнюдь не молятся,
верой, скорей, забываются,
прикрывая мысли свои
настоящие,
перенося ответственность на кого-то
кто старше, влиятельнее и кого нет.
Ты есть свет,
пронизывающий призму
моих сигарет.
Мы говорим о высоком,
исключая низменное
и приходящее.
И ты, рядом стоящий,
теребишь свой невзрачный
с забавным названием пиджак.
Чувак, мы с тобой одной крови,
одной воли, одного настроения.
И эти все веяния идут
у тебя на восток,
у меня - на запад.
Только у тебя он есть,
а моим и не пахнет.
Я засыпаю с кошками,
крошками от белого хлеба,
ты же не стелишься вовсе -
холодно без запаха тела.
К
© Copyright: Вероника Душкевич, 2013
Свидетельство о публикации №113100409295
Свидетельство о публикации №113100409295
Рецензии