Смысла нет лепить из
глины податливой
Оловянного и стойкого
воина,
В гутаперчевых рядах из
солдатиков
Верно прячут от меня
недостойного.
В этой битве не играют по
правилам,
Сотней армий мои земли
затоптаны.
От орудий, прямо в сердце
направленных,
Гибнут чувства. Остывая
безропотно.
И не храбр, не благороден
по-прежнему.
И на ножках еле
держится глиняных.
Жаль надежда моя, дура,
безбрежная
Выживает, хоть на части
распилена.
Смысла нет
© Copyright: Нателла Какиашвили, 2013
Свидетельство о публикации №113100403358
Свидетельство о публикации №113100403358
Рецензии