Без названия

много или мало он обещал.
да он и сам уж столку сбился,
тайно, в комнате мелом рисовал,
ту в которую влюбился.
на улицах мрачными лучами, гаснит свет.
он прячится в тени, потому что урод...
влюблённый, но выхода нет.
на нём многозначный штрихкод...
без ума, он любит её круглый год.
нарисована мелом его любовь.
на листике бумаги, он пишет стихи.
и свои бледные руки, резал вкровь...
отпуская наружу свои грехи,
он посвящает ей, свои стихи.

в его тонкой душе печаль.
грустные мысли в его голове,
заполнены мысли лишь о тебе...
ему нисколько не жаль,
что на улице скоро будет февраль.
его сердце громко стучит,
когда она находится рядом.
душа рвётся с груди и громко кричит,
когда с ней встречается взглядом.
разве ты его сердце не слишишь?
оно рвётся с его груди.
ты уверенно дышишь,
и оставляешь его позади,
постой не уходи...

с разбитым сердцем, он убегает прочь,
на улицах мокрый снег.
молчит как и раньше таинственно ночь,
никто кроме тебя не сможет ему помочь.
он убегает подальше от всех,
туда где не звучит противный смех.
где он будет один,
он сам себе господин.
разве ты не слышишь,
его сердце, оно без тебя бьётся тише...
тает снег, стекает по крыше,
он подымается всё выше...
сжимая в зубах сигарету,
он наслождается, ловит мгновенье...
а что ещё нужно поэту?
в забытом углу, наверное терпенье.
исписана его серая тетрадь,
он вновь убегает вникуда.
и безсмысленно ему в спину кричать.
он ушел навсегда...

верни его назад, и прижми к себе,
если пишет люблю, поверь он не врёт,
он будет верен тебе,
и за тебя любого убьёт.
ведь только он, тебя как никто понимает,
забери к себе, без тебя он умирает...
ведь только тебе, он пишет стихи.
цени их, как ничто другое...
прости ему все его грехи,
забудь и прости всё плохое.
он меланхолик и в этом он слаб,
меланхолик - поэт по - уши, влюблён,
вечной любви, верный раб,
больше никто не полюбит как он...