Он конечно поймет всё позже.
Он осядет, от боли. До дрожи.
Он стремглав к ней,
Он задыхаясь.
Чтобы больше- [не расставаясь].
Ему так всё обрыдло, слушай,
Ожиданье, пилюли, суши...
Влажных тел, но чужих, изгибы.
Все страницы вчерашней книги...
Ему все без нее не в кайф.
И она, ну конечно, примет.
Будет думать, вдруг не осилит.
Но он сможет, он убедит ведь,
Что не зря столько лет ждала.
И начнутся- прогулки, дача,
Рождество, с магазинов сдача,
Когда кто-то забыл взять хлеб.
Будут греться под одеялом,
Будут ссориться, как пристало,
И мириться, устав от бед.
У них кот, лабрадор, машина,
С разных стран пьют лишь только вина,
Она пишет ему стихи.
Он сидит под торшером, читая,
Говорит ей, что кофе желает.
Она варит ему, ворчит.
И в субботу, в районе обеда,
Отойдя от похмельного бреда,
Я приду к ним, чтоб осознать-
Нам с тобою, ими не стать.
Нам с тобою...
© Copyright: Радмила Лебедева, 2013
Свидетельство о публикации №113100306782
Свидетельство о публикации №113100306782
Рецензии