Осеннее письмо

Мне всюду фарс, везде уловки,
И пусто мне, и всё равно.
И, не сдувая пыль с кладовки,
Творю осеннее письмо.

К померкшей ночи я пишу,
К раскатам северного неба.
Я им одним теперь дышу,
Я так свободен прежде не был.

В глазах моих потухший май,
В душе — когдабрь и злой ветер.
Но не сломаюсь, так и знай:
Я вдохновенье в жизни встретил. 

На черепице чёрной стая птиц
О чем-то буднично судачит.
Им так легко: несись лишь в высь,
А там в подмогу — небо да удача.

Шинель моя изношена годами,
Ей непогода нынче наша всласть.
И я, обманутый надежд  морями,
Позволю ей сегодня с меня спасть.

Прощай, подруга… Оболгали!
За сводом неба нет утопии иных.
И что бы мы за жизнь свою ни клали,
К нам амбразура крепко прикипит.

Я полечу, пропащий в этой лени,
Я пробужу от спячки сотни птиц.
И пусть уж буду бреда сотвореньем,
Чем мириадами пустых, унылых лиц.

Отныне суд мне — ночь густая,
Прохлада сумрак — моя тень.
Ведь никогда, мой друг, не знаем,
Где заиграет жизни утренняя трель.