Знобит меня
который день
ушами по плечам,
рогами в потолок,
копытом в землю…
Я припорошен инеем
как северный олень,
который день.
Я дух морозный,
хладен,
млад,
как звезды стар…
И крохам рад,
и малым сыт
который день.
Мне сотни сит
тисками давят грудь,
а я назвался груздем,
и в корзину…
Зяма изможденный,
тихой сапой,
а снег все сыплет,
и пылает взор
который день.
На двор в пургу,
нуждой гонимый,
что есть мочи,
в ночь стучусь…
А супротив –
мой милый супостат, -
апостол ласковый,
лукавый…
Суп простыл,
и я озяб,
тылами слабый,
улыбнулся,
оттопырив нижнюю губу,
которая не дура,
нет сомненья…
Я льдом покрылся
в ожиданьи перемен,
который день,
а в вышине видны
беременные тучи-самобранки.
Готовлю летом сани,
светом осиян,
зол и потерян.
Ведь меня знобит
который день,
ушами по плечам,
рогами в потолок,
копытом в землю…
Зябко
© Copyright: Миклош Шадор, 2013
Свидетельство о публикации №113100304048
Свидетельство о публикации №113100304048
Рецензии