В пеньюаре из Парижу - или недописанный роман

Всё  на столике в гостиной
 кофе ,   сливки ,    шоколад,
 чашка с блюдечком    старинным,
 где сражается пират...
инкрустация   паркета...
 у камина   я одна,
 языки    огня  балетом,
а за окнами  Луна.
В   пеньюаре   из Парижу...
колокольчик  для слуги...

-  как    же     утро ненавижу,
если     ночи      коротки.
Дописать не    успеваю,
всё уже     -  пора бежать...
в садик дочку одеваю
и на стройку...    твою  мать...
Целый день ,  как заводная,
шпатель  ,    вёдра...    не присесть...
сквозняки так продирают,
 негде толком и поесть.
А прийдя домой  дочурку
 покормив ,    ложу я спать,
и согревшись  у печурки
снова     сяду я писать...

-    Всё  на столике в гостиной
 кофе ...  сливки...     шоколад...
 чашка с блюдечком    старинным,
 где сражается пират...
в кресле мягком  до рассвета
   в ароматах  Сен  Лоран ...

-  блин опять в домах нет  света,
  и пылится мой роман.