Трое

Нет океанов душ людских безбрежней…
На свой смотря, я сетую на то,
Что от координат системы прежней
По сути сохранилось мало что.

Три сына… три… а далее – с обратным
Отсчётом не справлялась голова,
И всё ж бесповоротно, безвозвратно
Их было три, теперь осталось два.

И на вопрос простейший – есть ли дети
И сколько – трудно нынче отвечать:
Сказать, что два, нельзя, - ведь был и третий;
Что трое – о несчастьи не смолчать.

Болезнь победы всё-таки добилась;
В невидимости духу вечно жить,
А тело… будто зеркало, разбилось,
И тех осколков больше не сложить.

Случается ещё и не такое,
Но это тоже нужно одолеть.
В процессе обретения покоя
Приходится душой переболеть,

Сомкнуть, срастить края её разрывов,
На слёз кресте не дать себя распять.
А мир, как после каждого из взрывов,
На «до» и «после» разделён опять.

И, двигаясь к отсчёту новой эры
В пустотах, обозначенных пока
Лишь болью, где ни времени, ни меры
Пространства, знаю я наверняка,

Что эта боль замолкнет, перестанет
Терзать вопрос саднящий «отчего?»,
Но мир таким, как был, уже не станет,
Хотя изменчив он и без того.