Зарисовки

Редкий день.
Представлена сама себе.
Бросаю к чертям все дела, все заботы.
Выбираюсь на лоно природы, где девственность её,  нетронутая миром, в стыдливости редкой  спряталась от очей человечества…
Повезло мне: живу почти в нем, в этом лоне…

Чудеса!
Утро.  Солнце. Лесок. Поляна. Река.
Красиво-то как!

Вдыхаю.
Чистота в груди отзывается эхом...
Вскипает уставшая кровь, бурлить начинает, стремглав    направляясь по венам…
И взрывается свидания миг радостью… во мне...

Природа - не люди.
Здесь тонкость своя, свои эпизоды.
Здесь засыпают не ночью, могут и днем и утром.
Здесь живут посезонно.
А сейчас - ОСЕНЬ.

Природа готовится к зимнему сну...
Деревья, зевая-шурша, снимают с себя яркие наряды.


Но деревья, как люди! Кто -  спокойно и медленно раздевает себя, кто - рвет на себя одежду.

Ольха - степенна.
С достоинством бросает на коврик зеленый: кофту, юбку, лиф...
Одежда сложилась на малахите грудой золотой.

Нетерпелива сосна.
С нервозностью дамы капризной швыряет клипсы свои...  там-сям…

Кусты можжевельника…  хихикая тихо, сбрасывают с себя свои бикини...

У людей  - привычки свои. Они перед сном облачаются в одежды.
Природа привыкла голой засыпать:  лишь процесс раздевания - долог...

Скоро зима…
И природе надо отдохнуть, засыпать пора…



Что им, деревьям, приснится?
Весна?
Или вся жизнь поплывет пред глазами?
Или кошмары? - Как то: человек с топором...


Поляна - коврик пушистый.
(Местами протерт семейкой поганок, местами - опятами ароматными.)
И тропинку-пунктир на коврике том проделал заячий след…

Рядом – река.
Спокойно, по матерински, колыбельную деревьям поёт:
"Шууууу, Шаааа, Шууууу, Шаааа,
Засни природы Душа!
Пусть сон твой будет спокойным,
Засни не спеша...
А я охранять буду
Твой сон
От заката до восхождения Ра...
Шуууу, Шаааа, Шууууу, Шаааа"

Река - хорошая мать. 
Заботливо растит деревья, хоть и не сама их родила.
От ненастья оберегая их влагой своей и прохладой.

Говорю же?  - Как у людей всё!
Не ТА мать, кто родила, а ТА,  кто в заботе за дитем  ежедневном, жила...

Вечна река. Лишь мелкою станет будущим летом.
К весне - соберет все силы свои, половодьем накроет поляну, леса, чтобы надолго пищи-воды им хватило...

А деревья чувствуют меня.
Стесняясь глаз посторонних, растерялись они, замерли и замолчали.

Вдруг прорвался в ряды их ветерок шаловливый.

Одежды-листочки стали летать по поляне бесцеремонно... самоцветами яркими.

Одна лишь кокетка ива, продолжает в танце своем скидывать желто-зелено-красные   лоскутки от наряда дивного, неучастная ко всему.
У ивы думы свои. Свои сражения и поражения. Наверное... от любви.
Кто их поймет, деревьев этих?
Влюбляются в кого и как? Может, в ветерок...?
Вот и ревнует влюбленная Ива к нему всех остальных, и безучастной остается к ласкам-щекоткам его. 


Глаза поднимаю наверх, на  синь неба, на Бога.
«Хорошо-то как! Благодарю!»
В сини - ни облака.
Ни намека на серость, на боль, на обреченность.

Взглядом  устремляюсь в бесконечность…

Вот она ЖИЗНЬ! Она - в мире моём!
И  стоило, стоило  родиться и жить за этот, вдохновения, миг!


Но… рядом  мир мой рутинный.  Он тоже мне мил. И зовет!

Неизвестная птичка, следившая тайно за мной,  вопрошает удивленно:  «Ку-да? Ку-да?»

«Надо, милая» - отвечаю, подмигнув, и медленно-медленно возвращаясь в мир людей, нескучный совсем, но  далекой от красоты, в котором  была только что…

Унося с собой всю красоту бытия, что накопила за миг для любимых своих…