Я не смогла сказать: «Люблю»
Твоей спине, прошедшей мимо.
Так дети машут пилигриму,
Так жёны машут кораблю:
От пирса, заклиная, в дали,
Под гомон белокрылых птиц.
И вот уже не видно лиц,
Не слышно слов, что не сказали.
Оно во мне.
Не проронилось.
И не услышишь в сумрак ночи.
Летает мыслью в междустрочьи,
Как будто бы тебе приснилось...
Чтоб не нарушить нежность снов,
С порывом ветра над волною,
Тишайшим полуночным воем
Пошлю: «Будь счастлив, Птицелов...»
Немое
© Copyright: Нео-Нео, 2013
Свидетельство о публикации №113100108820
Свидетельство о публикации №113100108820
Рецензии
