* * *
Эх, моя убежавшая прыть,
Слов чеканных мелочь-монета…
Мне к Родине радугой плыть,
Кутать ноги, озябшие в лето.
Мне бы петь соловьём по утрам
С петухами заливистым свистом
И играть в трубы солнца стадам
Симфонической музыкой Листа.
Здесь в лугах заблудиться легко,
Уходя в неизведанность глубже,
Пить парных облаков молоко
Через край переполненной лужи.
Здесь родные до боли места
И ухабов раздолбленных гребни…
Я мальчишкой ныряю с моста
В голубые глаза деревни.
11. 09. 08.
Эх, моя убежавшая прыть...
© Copyright: Иван Ломалов, 2013
Свидетельство о публикации №113100107705
Свидетельство о публикации №113100107705
Рецензии