Жизнь

жизнь - ревнивая вещь.
никому не отдашь, не спихнешь.
то горячая, словно печь,
то не нужная, что та вошь.
то трясешься над ней: беречь,
не пускать на дождь без галош...
а бывает, на всякий меч,
как безумный берсеркер, прёшь.

начинал, как любимый сын:
был послушен, податлив, и
без сомнений всегда ходил
весь в родительской той любви.

а потом стала рваться связь...
может разум пробился сквозь
мир привычный, и жажда-страсть
обнажила улыбки злость?

жизнь - не кошка, чтоб запереть
ее в доме, за корм с теплом.
и к тому же - подруга смерть
манит ласковым сквозняком.

оторвался, сорвал резьбу,
скинул образы, как кресты
с куполов одинокий ум
и зажег фитили мечты.

и теперь: с каждым взрывом - в путь,
покидать - это жизнь и есть.
если встретились мы - то суть
в том, что значит, уже не здесь.

нас нельзя никогда найти -
в мертвом прошлом лишь стынет след.
не узнать, не найти пути -
нас и в будущем тоже нет.

жизнь - не то, что звучит в ушах,
и не сводки статистик их.
она там лишь, где умер страх
там, где разум исчез, как миф.
там где времени нет, нет нас,
там где все превратилось в слух.
это вне - то, где мы сейчас,
это вечный, незримый дух.
это взгляд, под которым ум
испаряется, как вода.
это моря вселенной шум:
миг, в котором мы навсегда.