700 оранжевых грибов
на искривлённых ножках,
как ритуальные столбы,
стоят, вертясь на юг.
Их, верно, создавал
колдун или художник.
Без малого - семьсот -
слились в единый круг.
Болотная трава,
ветра
над вечной былью
горюют ли в бреду
перебирают мир?
Сырые рукава
дерев
паук посыльный
согрел и зачитал
осенний лист до дыр.
Грибы бредут к грибам.
Языческие боги
пугают горбылём
и в бурелом трубят.
Дымится самовар -
туман холмов пологих-
и ястребы над ним
друг с другом говорят:
О странной тишине
меж вымыслом и тенью
предмета самого,
о времени. Насквозь
промок колдун-чудак,
пьёт чай холмов осенних.
С ухмылкой хохотал:
"Я в этом мире гость".
700 оранжевых грибов
© Copyright: Марья Шабарова, 2013
Свидетельство о публикации №113093010417
Свидетельство о публикации №113093010417
Рецензии