Но не буду другим никогда

Жидким золотом светит луна,
Обливая лучами траву,
Мир лежит, разомлев ото сна,
Да и я вижу сны наяву.

Словно стал я какой-то другой,
Свет просеял сквозь ночь-решето,
Я с подругой, душе дорогой,
Только что-то как будто не то.

Кудри строчек сумел я состричь,
Я покинул родные места,
Стал я правильным, словно кирпич,
И стихи я писать перестал.

Позабыл ворох мыслей и тем,
Всё рассыпал, как ветер – пески,
Лишь одно непонятно: зачем
Ты со мною, поблекшим таким?

Боль врывается, душу кроя,
Давит шею рукой ледяной,
И я вижу: с тобою – не я,
Ну а, стало быть, ты – не со мной.

Просыпаюсь еще до зари,
Свет не падает на руки мне,
Так неправильно месяц горит,
Но добрей и нежней, чем во сне.

Ну а ты? Хоть на миг покажись!
Не покажешься… просьбы не в счет.
Ты неправильная, как вся жизнь,
Оттого ты красивей еще.

О тебе буду вечно писать,
Только ты не заметишь, увы.
Ну а сам я – такой, как леса
В рваном свитере желтой листвы.

Мне другие вовек не нужны,
Я смешной и, как будто, ничей,
Мы живые, и этим сильны,
Крепче мрамора и кирпичей.

Окропив полумрак голубой,
Льется лунность, как будто вода.
Я до боли хочу быть с тобой,
Но не буду другим никогда.