В голове без царя, там я властелин!
И мой мозг немного робкий - как пластилиин, а я безрукий скульптор
Своих трэшовых дум, выжал все соки мой нищенский ум.
И не то чтобы гроза, чтоб рифмой прямо в лоб,
Но, я пока вначале, оцени, холоп!
И мало того, что я не книжный червь
Но верь, всё будет, если меньше балагурить.
Мои мысли ещё, что-то вроде бури,
Не в смысле сметают, а хаотичной формы,
К чертям собачьим каноны и догмы.
Кто говорит о Боге, а кто мастер метафор,
Кто-то любит мистику, а кто мнит себя графом,
Кто выплачивает штрафы, кто говорит с жирафом
И прячет от мамки свой playboy за шкафом.
Я вот стою, дымом воняю и весь этот текст
На ходу сочиняю. Пальцами гуляю по кнопкам мобилки,
А кругом темнота, кресты, надгробия, могилки.
Вот такие вот опилки в моём гниющем чердаке,
Поговорим о насущном в следующей главе.
Опилки
© Copyright: Мистер Цукини, 2013
Свидетельство о публикации №113092905900
Свидетельство о публикации №113092905900
Рецензии