Мой маленький мирок

Отделился от реальности
Мой маленький мирок.
Основы его тайности
Никто прочесть не смог.

В нём скомканы фантазии
Одним магнитным космом,
В потешном безобразии
Скребутся низким ростом.

Есть там желаний радуга
С одним лишь только цветом
И есть страданий тягота
С дорожкой к эшафоту.

И зеленью эстетики
Пронизан мой мирок,
В нём редок мат по этике,
Играет тихо рок.

Там всё слегка неправильно -
Ни Дарвин, ни Фэн Шуй,
Лёд, синевой расплавленный,
Твердеет в блеске струй.

Всегда "вновь не по адресу"
Заходит туда логика,
Такая не по градусу
Извилинам методика.

В подземных норках там живут
Комки нелепой злости,
В длину зубов они растут,
К ним мысли ходят в гости.

А правят ими таракашки,
Что не пускают их наверх,
Они состроят им мордашки,
Чтоб замысел комков померк.

Там время ходит по-иному,
Всегда в закате одно небо,
Второе светит по-ночному,
Всегда по-августовски звёздно.