Мне сон приснился я и деда...
За рыжиками собрались,
Вернуться чая до обеда,
С порога перешли на рысь.
Туман, как лОмоть простокваши.
Её бесстрастна белизна:
Здесь - чужаки, за бором - "наши"
И фронт - сосновая стена.
Но бор стоит, как севший нА кол,
Рыдает хвоею взахлёб,
А рыжиков там - кот наплакал
И лапой за собой загрёб.
Сон отлетел. Давно нет бора
И деда с бабушкою нет.
Лишь нить былого разговора
Пунктиром отмечает след
Обиды не грибного года
(Шестнадцать пролетело лет):
"Неподходящая погода?"
"Неподходящий, внуча, дед -
Глазами слаб, тяжёл на ноги...
Ещё годочек погоди.
Не подведут лесные боги!
Дней рыжих много впереди".
Но подвели лесные боги,
И рыжих дней истаял счёт:
Песчаный холмик у дороги
Напоминает, что ещё
Грибные будут урожаи.
И я не смею возражать.
Лишь на одно я возражаю:
Нельзя от смерти убежать.
Свидетельство о публикации №113092902157
Прекрасно сложены стихи!
Никола Феникс 12.02.2016 19:28 Заявить о нарушении