field de mars

Я выключу на завтра телефон -
Мне надоело, знаешь, слушать этот стон
Которому, мой бог! уже по счету две дурных недели.
Подушка, веришь? уже просит слез, томясь в моей постели.

Я не поэт, не врач - имею право на ошибку,
Поэтому, прошу, не будь таким наивным шибко.
Я не художник, даже не портной!
Меня б саму одеть, забрать к себе домой.

О, доброта! О, простота святая! -
От этих слов, о да, я как снежинка таю...
Кто в это верит - тот меня не знает.
То ваше горе. Знайте - не страдаю.

Мне бы уйти на Марсово, лежать,
Неровным набивая толстую тетрадь.
Где это будет - в Питере, в Париже?
Признаюсь честно, друг: я разницы не вижу.

Я не умею ни писать, ни строить.
Сонетами мне славы, знаю, не сорвать.
Что может хуже? Пожалуй, моя повесть.
Кому же, коль не ей, навозных мух собрать.

Опять оплошность, друг? Иди ты к черту.
Я верю в смысл, и лишь его несу.
И критикой завалена по горло,
Боюсь, в издательство ее одна не донесу.

Читать не можешь? Рифма непростая?
Кто ж заставляет. Мне - не привыкать.
Я с малых лет слова, как ягоды глотаю.
Чего ж жалеть тебя мне? - наплевать.

Таких, как я, в моей берлоге еще трое.
Но мне из них всех больше все равно.
Я повторюсь: на Марсово бы, поле,
Да дома бы со ставнями окно.