Он не бродяга был и не убогий,
Он просто шёл всегда своей дорогой...
Пусть башмаки- истёртые до дыр,
Но на бумаге он творил свой мир...
Ещё на полотне,его измазав,
Порой не краской,а всего лишь грязью...
Но облака летели вместе с жизнью,
Он благость принимал за укоризну,
И торжество за жалкую монету,
В которой он не мог найти ответа...
На тот вопрос,к чему сейчас стремиться,
Раз нет доверия и к просветлённым лицам...
Ведь мрак ночи ему казался светом,
В котором он всегда искал ответа...
17.12.2001.
он не бродяга был
© Copyright: Виктор Мосягин, 2013
Свидетельство о публикации №113092706458
Свидетельство о публикации №113092706458
Рецензии