Он не бродяга был и не убогий,
Он просто шёл всегда своей дорогой...
Пусть башмаки истёртые до дыр,
Но на бумаге он творил свой мир...
Ещё на полотне,его измазав,
Порой не краской,а всего лишь грязью...
Но облака летели вместе с жизнью,
Он благость принимал за укоризну,
И торжество за жалкую монету,
В которой он не мог,найти ответа...
На тот вопрос,к чему сейчас стремится,
Раз нет доверия и к просвлитлённым лицам...
Ведь мрак ночи ему казался светом,
В котором он всегда искал ответа...
17.12.2001.
он не бродяга был
© Copyright: Виктор Мосягин, 2013
Свидетельство о публикации №113092706458
Свидетельство о публикации №113092706458
Рецензии